En mi próxima vida seré Chicharra.
Comeré estrellas antes de dormir y
seré la más acérrima llamadora de lluvias al despertar.
Seré Chicharra en mi próxima muerte.
La implosión del deber cumplido no pesará en mi ida.
Nada extrañaré bajo la tierra, ni al seco árbol, ni al viento agreste,
quizás al endometrio desprendido, quizás no.
Seré Chicharra en mi próxima risa,
estruendosa para la madera que casi muere.
Limpia para la tierra sedienta y contagiosa para
el verde inmortal.
Seré Chicharra en mi próxima tristeza,
insistente en el desahogo y el llanto.
Con la primera gota de lluvia sanaré la desazón
y para que no hayan preocupaciones... seré Chicharra en mi próximo corazón.
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